-¡No se vaya, señorita Virginia, se lo suplico! -exclamó el fantasma-. Estoy tan solo y soy tan desgraciado, que no sé qué hacer. Quisiera ir a acostarme y no puedo.

-Pues es inconcebible: no tiene usted más que meterse en la cama y apagar la luz. Algunas veces es dificilísimo permanecer despierto, sobre todo en una iglesia, pero, en cambio, dormir es muy sencillo. Ya ve usted: los gemelos saben dormir admirablemente, y no son de los más listos.

-Hace trescientos años que no duermo -dijo el anciano tristemente, haciendo que Virginia abriese mucho sus hermosos ojos azules, llenos de asombro-. Hace ya trescientos años que no duermo, así es que me siento cansadísimo.

Virginia adoptó un grave continente, y sus finos labios se movieron como pétalos de rosa. Se acercó y arrodilló al lado del fantasma, contempló su rostro envejecido y arrugado.

-Pobrecito fantasma -profirió a media voz-, ¿y no hay ningún sitio donde pueda usted dormir?

-Allá lejos, pasando el pinar -respondió él en voz baja y soñadora-, hay un jardincito. La hierba crece en él alta y espesa; allí pueden verse las grandes estrellas blancas de la cicuta, allí el ruiseñor canta toda la noche. Canta toda la noche, y la luna de cristal helado deja caer su mirada y el tejo extiende sus brazos de gigante sobre los durmientes.

Los ojos de Virginia se empañaron de lágrimas y sepultó la cara entre sus manos.

-Se refiere usted al jardín de la Muerte -murmuró.

-Sí, de la muerte. Debe ser hermosa. Descansar en la blanda tierra oscura, mientras las hierbas se balancean encima de nuestra cabeza, y escuchar el silencio. No tener ni ayer ni mañana. Olvidarse del tiempo y de la vida; morar en paz. Usted puede ayudarme; usted puede abrirme de par en par las puertas de la muerte, porque el amor la acompaña a usted siempre, y el amor es más fuerte que la muerte.

Virginia tembló. Un estremecimiento helado recorrió todo su ser, y durante unos instantes hubo un gran silencio. Le parecía vivir un sueño terrible.

El fantasma de Canterville - Óscar Wild

Dicebat Bernardus Carnotensis nos esse quasi nanos, gigantium humeris insidentes, ut possimus plura eis et remotiora videre, non utique proprii visus acumine, aut eminentia corporis, sed quia in altum subvenimur et extollimur magnitudine gigantea (Somos como enanos a los hombros de gigantes. Podemos ver más, y más lejos, que ellos no por alguna distinción física nuestra, sino porque somos levantados por su gran altura)

"Para un reportero en una guerra, territorio comanche es el lugar donde el instinto dice que pares el coche y des media vuelta; donde siempre parece a punto de anochecer y caminas pegado a las paredes, hacia los tiros que suenan a lo lejos, mientras escuchas el ruido de tus pasos sobre los cristales rotos.
El suelo de las guerras está siempre cubierto de cristales rotos. Territorio comanche es allí donde los oyes crujir bajo tus botas, y aunque no veas a nadie sabes que te están mirando"

Territorio Comanche, Arturo Pérez Reverte.

Pasa a veces que, arrastrados por la idea de lo que es el "periodismo", los jóvenes deciden hacerse periodistas. Esta idea es la que prevalece en la mentalidad de las personas desde antaño: una ciencia que produce noticias a raíz de los sucesos que ocurren en la realidad, y que, contada con veracidad y fidelidad, los periodistas nos las hacen llegar a través de los medios, formando así la actualidad que orientará a la opinión pública. Pero, como todo, el periodismo está idealizado. Hoy día el periodismo es mucho más complejo, y su función no es únicamente la de informar al ciudadano con veracidad, aunque sí es la base. En la actualidad, la información se ha convertido en un negocio, y la función ha acabado transformándose  en la de informar según la línea editorial del medio. Desde este punto de vista, podemos deducir que no existe una realidad, sino tantas como medios e ideologías haya, que, a pesar de que partan de las mismas materias recogidas de unos hechos concretos que formar parte de la realidad personal de las fuentes, a la hora de elaborar su información, va a entrar en juego un mecanismo de selección, excluyendo lo que no interesa, y aportando lo que sí, dándole más o menos importancia mediante un sistema de jerarquización  y a través también de una forma de redacción, pueden entenderse varias realidades.

Por lo tanto, hoy por hoy, se están perdiendo los ideales del periodismo, y se está convirtiendo en una guerra, donde existen varias posiciones que luchan entre ellas por ver quien lleva la razón y por ver quien consigue más apoyo por parte de los ciudadanos a los que les llega esa información, con finalidad de posicionar políticamente a un lado u otro. Ya no importa el qué se cuenta, sino el cómo se cuenta. Los medios mueven masas y la información es clave para este proceso, indudablemente. Todo esto se aplica si hablamos de periodismo serio, enfocado a los periódicos e informativos importantes de los grandes grupos de comunicación, y dejando de lado el fenómeno prensa rosa, que indudablemente cada día va haciéndose más hueco en el mundo de la información y que realmente eso no es periodismo, sino una simulación periodística, que no se lleva por la importancia de los hechos, ni por los sucesos relevantes en la sociedad, sino únicamente se deja arrastrar por el morbo y curiosidad que despierta en las personas. Aunque, si se mira desde otro punto de vista, puede representar el ejemplo perfecto de la información como negocio, mencionado anteriormente.

El periodismo debería retomar la esencia de una época pasada, recobrar la conciencia de lo bello de la profesión, de sacrificarte como persona, con tu tiempo y tu salud para hacer llegar una noticia a la gente que espera saber del mundo sin que sea engañada o manipulada. No digo que no se haga, aún quedan periodistas así, que aman su profesión y se esfuerzan día a día por transmitirnos de un modo lo más fiel posible, teniendo en cuenta que no existe la parcialidad total, lo que ocurre en nuestro entorno.  Hoy día se debería tomar ejemplo de estos profesionales, los que apuestan por el periodismo bien hecho. No sé si será que cada día abunda más el periodismo casposo, y por eso los profesionales se apuntan a la moda, porque consideran los medios como una fuente de ingresos. Lo que sí está claro es que, si se quiere seguir conservando una profesión como es la de periodista, y que nombrarla suponga un respeto, hace falta que estos informadores que sucumben al boom de la prensa rosa, al amarillismo, y al posicionamiento desmesurado, vuelvan al cauce de la lucidez, que les fue apartado por un desbordamiento de locura, para así que se retorne a la seriedad y a la profesionalidad.

Pero, retomando de nuevo las ideas esenciales de lo que es el periodismo, hemos de centrarnos en el concepto noticia y preguntarnos ¿qué es noticia hoy día?. Aquí se pueden distinguir varias vertientes para establecer qué es lo que nos interesa. Por una parte, los medios de comunicación "se mueven en manadas, como rebaños de ovejas"(*1)  por lo que todos los medios nos van a ofrecer las mismas noticias, cuando sean de relevancia. Por otra parte, todos los días se producen miles de noticias y es imposible publicar cada una de éstas. Por lo tanto, toda la información va a pasar por un proceso de selección en función de unos valores establecidos por el gatekeeper, que van a determinar su importancia.Por lo tanto, se puede decir que está en manos del gatekeeper el establecer la actualidad, el decidir los temas de la opinión pública.
Por suerte, sigue siendo noticia los temas que mueven al mundo, independientemente del tratamiento que se le de. Son temas importantes actualmente la información que nos interesa porque nos afecta, los grandes sucesos mundiales, los hechos cotidianos, los sorprendentes e incluso las noticias rosas, que aunque sean de menos peso, equilibran la carga informativa, amenizando el contenido de la agenda pública.

Por lo tanto, y para finalizar, observamos como ha habido un deterioro en el tratamiento de la información, manejándola al antojo de los medios, convirtiéndola en negocio y olvidando los principales fundamentos que la definen. Tal vez si la verdad oculta del periodismo saliese a la luz, y la gente tomara conciencia del circo que comienza a convertirse, y al reclamar lo que se ha perdido, todo esto cambiase, y se podría volver a un punto de restauración anterior, a un punto que coincide con el periodismo que debería darse hoy en día, fuera de negocios o de la desgana del periodista. ¿Es una utopía pensar así?

[…] En cuanto reconocí el sabor del pedazo de magdalena mojado en tila que mi tía me daba (aunque todavía no había descubierto y tardaría mucho en averiguar el por qué ese recuerdo me daba tanta dicha), la vieja casa gris con fachada a la calle, donde estaba su cuarto, vino como una decoración de teatro a ajustarse al pabelloncito del jardín que detrás de la fábrica principal se había construido para mis padres, y en donde estaba ese truncado lienzo de casa que yo únicamente recordaba hasta entonces; y con la casa vino el pueblo, desde la hora matinal hasta la vespertina y en todo tiempo, la plaza, adonde me mandaban antes de almorzar, y las calles por donde iba a hacer recados, y los caminos que seguíamos cuando hacía buen tiempo. Y como ese entretenimiento de los japoneses que meten en un cacharro de porcelana pedacitos de papel, al parecer, informes, que en cuanto se mojan empiezan a estirarse, a tomar forma, a colorearse y a distinguirse, convirtiéndose en flores, en casas, en personajes consistentes y cognoscibles, así ahora todas las flores de nuestro jardín y las del parque del señor Swann y las ninfeas del Vivonne y las buenas gentes del pueblo y sus viviendas chiquitas y la iglesia y Combray entero y sus alrededores, todo eso, pueblo y jardines, que va tomando forma y consistencia, sale de mi taza de té […]

The Cat only grinned when it saw Alice. It looked good- natured, she thought: still it had verylong claws and a great many teeth, so she felt that it ought to be treated with respect.

`Cheshire Puss,' she began, rather timidly, as she did not at all know whether it would like the name: however, it only grinned a little wider. `Come, it's pleased so far,' thought Alice, and she went on. `Would you tell me, please, which way I ought to go from here?'

`That depends a good deal on where you want to get to,' said the Cat.

`I don't much care where--' said Alice.

`Then it doesn't matter which way you go,' said the Cat.

`--so long as I get somewhere,' Alice added as an explanation.

`Oh, you're sure to do that,' said the Cat, `if you only walk long enough.'

Alice felt that this could not be denied, so she tried another question. `What sort of people live about here?'

`In that direction,' the Cat said, waving its right paw round, `lives a Hatter: and in that direction,' waving the other paw, `lives a March Hare. Visit either you like: they're both mad.'

`But I don't want to go among mad people,' Alice remarked.

`Oh, you can't help that,' said the Cat: `we're all mad here. I'm mad. You're mad.'

`How do you know I'm mad?' said Alice.

`You must be,' said the Cat, `or you wouldn't have come here.'

Alice didn't think that proved it at all; however, she went on `And how do you know that you're mad?'

`To begin with,' said the Cat, `a dog's not mad. You grant that?'

`I suppose so,' said Alice.

`Well, then,' the Cat went on, `you see, a dog growls when it's angry, and wags its tail when it's pleased. Now I growl when I'm pleased, and wag my tail when I'm angry. Therefore I'm mad.'

`I call it purring, not growling,' said Alice.

`Call it what you like,' said the Cat.

 While she slept she had a dream. She dreamt that the Neverland had come too near and that a strange boy had broken through from it. He did not alarm her, for she thought she had seen him before in the faces of many women who have no children. Perhaps he is to be found in the faces of some mothers also. But in her dream he had rent the film that obscures the Neverland, and she saw Wendy and John and Michael peeping through the gap.

The dream by itself would have been a trifle, but while she was dreaming the window of the nursery blew open, and a boy did drop on the floor. He was accompanied by a strange light, no bigger than your fist, which darted about the room like a living thing and I think it must have been this light that wakened Mrs. Darling.

She started up with a cry, and saw the boy, and somehow she knew at once that he was Peter Pan. If you or I or Wendy had been there we should have seen that he was very like Mrs. Darling's kiss. He was a lovely boy, clad in skeleton leaves and the juices that ooze out of trees but the most entrancing thing about him was that he had all his first teeth. When he saw she was a grown-up, he gnashed the little pearls at her.

J. M. Barrie, The Adventures of Peter Pan